QUE LAS HORAS PASEN MIENTRAS DISFRUTAMOS DE ELLAS...

lunes, 4 de enero de 2010





Aunque quiera escaparme y no sentir mi corazón
Aunque trate de olvidar , Quien decide es EL AMOR.

Auque hay alas en mi alma y mil caminos en mi piel,
aunque mande la razón,
Quien decide es EL AMOR.

2 comentarios:

  1. Simplemente me encantó tu blog....
    No voy a darte ningun consejo a pesar que pase por lo mismo que vos, pero te invito a pasarte por mi blog y a conocerme un poco, a mi y a mi enfermedad. quiero que sepas que no es un blog pro-ana ni mucho menos, estoy luchando contra esto y aqui simplemente hablo sobre mis experincia y mis sentimientos...

    Te deseo lo mejor
    pasate;)
    te sigo!

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  2. Muchisimas gracias, me hace bien saber que te guste lo que escribo y lo que siento!!
    No es una enfermedad facil por la que estas pasando asique espero que pongas lo mejor de vos y todas tus fuerzas para salir de ella, a mi me costo mucho salir de eso y ahun mas de la automutilacion!

    Ahora voy a conocer tu blog!!
    Muchas gracias por seguirmee!!!

    suerte y un beso grande!

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Decime ..

Memories of life

Ellos han cortado mis alas de nuevo
las desgarraron y luego
me abandonaron.
inutiles para volver de nuevo a mi pasado de libertad, mis ojos se secaron ese día viendo el daño.
Que podria haber hecho, dañarme, en vez d ellos,
el dolor es mi unico zen de diversion.
Ire donde los sueños son vendidos,
donde las rosas se abren,
dormire mientras pasa el tiempo.
Entonces herida aqui es donde pertenezco
soñando una cancion ,
sangre en mis manos para mantenerme fuerte,
las flores en el cementerio estan todas muertas,
no pertenezco, no hay derecho a curar lo injusto.
La sopa caliente parece que fuera un hazlo o muere,
no puedo vomitar no creo que siquiera lo pueda intentar.
Aun puedes hacerme llorar,
has sujetado esta mariposa,
mi fuego esta encendido,
mata mi llama sin dolor.
Y el hambre hiere el alma cuando estas
hambriento por algo de amor
,
entonces si cierro mis ojos
puedo realmente volar mas alla.
Ire donde los sueños son vendidos ,
donde las rosas se abren,
dormire mientras pasa el tiempo.
entonces herida aqui es donde pertenezco
soñando una cancion.
sangre en mis manos para mantenerme fuerte,
las flores en el cementerio estan todas muertas,
no pertenezco, no hay derecho a curar lo injusto
La sopa caliente parece que fuera un hazlo o muere,
no puedo vomitar no creo que siquiera lo pueda intentarintentar.