Los impulsos mudosQué fácil sería saltar, O tirar a alguien a las vías del metro. Esa fragilidad de la vida me intriga. Dos pasos, o una pequeña palmada, y la inercia al vacío. O qué pasaría si diera un volantazo inoportuno, Totalmente consciente de hacerlo.
La adicción curiosa al guionizado "qué pasaría si" me lleva a los impulsos mudos,Arrebatos suicidas, asesinos, peligrosos, prohibidos. Golpes de imaginación sanguinarios, sin entrañas, a rojo vivo.Algunos se controlan, y nos hacen ser la persona amable y atada a lo que llaman cordura. En cambio, otros tienen agallas para dejarse arrastrar por ellos. Pero, ¿qué me diferencia del esquizofrénico que sintiendo ese impulso irracional lo lleva a cabo?¿Todos tenemos el mal dentro sólo que la mayoría le tapamos la boca?
Aunque no hace falta ser extremista. Hay impulsos muy cotidianos que se reprimen a diario. Y con esos sí que podemos jugar sin quemarnos mucho. Miente, grita, insulta a alguien en público. Rompe con lo establecido, con lo cohibido.
El bien y el mal dependen del cristal miope de aquel que nos mira.Aunque la curiosidad mató al gato.
Ellos han cortado mis alas de nuevo
las desgarraron y luego
me abandonaron.
inutiles para volver de nuevo a mi pasado de libertad, mis ojos se secaron ese día viendo el daño.
Que podria haber hecho, dañarme, en vez d ellos,
el dolor es mi unico zen de diversion.
Ire donde los sueños son vendidos,
donde las rosas se abren,
dormire mientras pasa el tiempo.
Entonces herida aqui es donde pertenezco
soñando una cancion ,
sangre en mis manos para mantenerme fuerte,
las flores en el cementerio estan todas muertas,
no pertenezco, no hay derecho a curar lo injusto.
La sopa caliente parece que fuera un hazlo o muere,
no puedo vomitar no creo que siquiera lo pueda intentar.
Aun puedes hacerme llorar,
has sujetado esta mariposa,
mi fuego esta encendido,
mata mi llama sin dolor.
Y el hambre hiere el alma cuando estas
hambriento por algo de amor,
entonces si cierro mis ojos
puedo realmente volar mas alla.
Ire donde los sueños son vendidos ,
donde las rosas se abren,
dormire mientras pasa el tiempo.
entonces herida aqui es donde pertenezco
soñando una cancion.
sangre en mis manos para mantenerme fuerte,
las flores en el cementerio estan todas muertas,
no pertenezco, no hay derecho a curar lo injusto
La sopa caliente parece que fuera un hazlo o muere,
no puedo vomitar no creo que siquiera lo pueda intentarintentar.
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